Cuando mira un punto en el aire más allá de nuestros hombros

“Pero ¿Quién soy yo? ¿Quién es esta, apoyada en la verja, contemplando como mi setter traza círculos con el hocico? A veces pienso, (aun no he cumplido los veinte años) que no soy una mujer si no la luz que ilumina esta verja, esta tierra. Soy las estaciones piensa a veces, enero, mayo, noviembre, el barro, la niebla, el alba. No puedo tolerar que me trasteen de un lado para otro, ni puedo flotar dulcemente ni mezclarme con mis semejantes. Sin embargo ahora, apoyándome en esta verja hasta que el hierro deje huellas en mi brazo, siento el peso que se ha formado en mi costado. Algo se ha formado ahí, en la escuela o en Suiza, una cosa dura. No son suspiros ni risa. No son circulares e ingeniosas frases. No son las raras comunicaciones de Rhoda, cuando mira un punto en el aire más allá de nuestros hombros. No son las piruetas de Jenny, toda ella de una pieza, extremidades y tronco. Lo que yo doy es selvático. Prefiero la mirada de los pastores que encuentro en la carretera, la rápida ojeada de las gitanas junto al carro, en la cuneta amamantando a sus hijos, tal como yo amamantaré a los míos. Por que muy pronto al mediodía, cuando las abejas zumban alrededor de las flores, llegará mi amor. Se quedará en pié bajo el cedro. A su única palabra contestaré con mi única palabra. Le daré lo que en mi se ha formado…”

Las Olas de Virgina Woolf

El teatro lo tiene todo, todo completito...

por que vuelve a explicarme, vuelve a darme la luz!